Madrid, Madrid, Madrid…

Hace muchos años —para mí, ya casi todo es Prehistoria— la ciudad de Málaga se unía y trasvasaba gentes con la villa y corte a través de un tren que se llamaba el Costa del Sol, los convoyes (hay quien dice “convoys” sin duda pensando en el viejo, noble y lejandario Oeste) de vagones azul oscuro con el emblema de Wagons Lits Cook salían a las diez de la noche y llegaban a la estación de Madrid a las ocho de la mañana, ojo, del día siguiente. Toda una gesta.

Lo grande siempre fascina. Me imagino que París o Roma o Nueva York o Londres, por decir algo, deben atraer igual a sus periferias. Pero ir a Madrid desde provincias —a los madrileños siempre les encantó decirlo así con cierto aire de menosprecio— de toda la vida ha sido como hacer un tramo de una carrera universitaria. Algo importante.

La radio española, rancia hasta la médula en la era de la información inmediata a través de Internet, insiste en hacer ruedas de corresponsales que nos cuentan cómo está el cielo y el tráfico según los ven ellos corriendo el visillo de su dormitorio con ojos llenos de legañas y entre bostezos mal disimulados. A veces, inventándoselo. ¿Sevilla? Mucho calor. ¿Málaga? Paraíso. ¿Granada? Frío. ¿Canarias? Ideal. ¿Bilbao? Lluvia. Siempre los tópicos de siempre, porque son seguros: la innovación es un riesgo.

Pero hay una constante informativa en la radio matutina que me hace mucha gracia: todos los días laborables la calle Marqués de Monistrol de Madrid está hecha un caos de tráfico. Jornada tras jornada, la locutora repite eso que ya no debería ser noticia, lo contrario sí que lo sería…

No sé andar por Madrid. No conozco los barrios ni los pueblos aledaños. No sé dónde está nada. Tengo como flashes —el Prado, la plaza de España, el Palacio Real, las barquitas del Retiro y poco más— de esa gran ciudad pero sin continuidad en un plano mental: soy, pues, un perfecto cateto al que se le acelera el pulso ante ese desparpajo de los habituados a la gran ciudad. Y desde luego no tengo ni puta idea de por dónde cae la calle Marqués de Monistrol.

Pero quizás un día vaya a Madrid para sumergirme en las cosas que me gustan. Tal vez vaya a Madrid para ver de nuevo en el Museo del Prado —salas 9 y 12— la María Magdalena a pocos pasos del retrato ecuestre de la reina Isabel de Francia esposa de Felipe IV, ambos me sorprendieron en su día: el peor Velázquez y el peor Ribera, tan cerca. Luego vería lo mejor de ambos y de todos los demás.

Antes de bajar —expresión de moda ahora— a Málaga, ya de vuelta, reservaré tiempo y con toda seguridad le preguntaré a alguien: —Oye, dime cómo llego a Marqués de Monistrol, que me hace ilusión ver el atasco.

Quizás me mande a la sección de cava del supermercado más próximo.

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2 comentarios to “Madrid, Madrid, Madrid…”

  1. landahlauts Says:

    Es lo que tiene escuchar las radios de ‘Madris’: se acaba estando muy enterado de dónde hay atascos, de si suben el billete del metro, de la última ocurrencia de la Sra. Aguirre…

    Creo que en estos días el AVE tiene descuentos por el aniversario del Prado.

    Saludos.

  2. El temido (por su bravura). Says:

    Hay entrada gratuíta en el Thyssen, para los nacidos en 1992, así que a algunos nos queda lejos.
    Cogí muchas veces ese tren, que luego se llamaría, creo, Estrella Picasso (¿bonito eh?), y era alucinante. Pasabas la noche en el tren, y luego, todo el día hecho polvo en Madrid.
    Cuando posteriormente pusieron el Intercity, llegar a la Villa en seis horas y media, ya flipabas; y ahora, que llegas en dos horas y media, qué queréis que os diga, se me hace largo; a lo mejor por el relojito que tiene el panel que te da en los ojos, y que te recuerda continuamente la hora que es.
    ¿Marqués de Monistrol? Nunca he llegado hasta allí; seguramente porque habría atasco.
    Delenda est Britannia. Lector salutatus.

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